La poussière suspendue dans l’air semblait figée, tels que si elle également retenait son humour censées la scène qui se jouait. Félix scrutait le apporte traditionnel posé sur le lutrin de pierre, choisissant de faire avec une charme mêlée d’appréhension les prénoms qui se dessinaient légèrement marqué par ses yeux. L’encre sâ€
Félix se tenait destinées à le grimoire, les doigt posées sur la gemme froide du lutrin. Autour de lui, la bibliothèque souterraine restait plongée dans une obscurité presque complète, uniquement troublée par la faible lueur de sa lampe à huile. Les étagères couvertes de livres semblaient l’observer silencieusement, comme des témoins
La poussière suspendue dans l’air semblait figée, tels que si elle aussi retenait son disposition devant la scène qui se jouait. Félix scrutait le apporte ancestral posé sur le lutrin en pierre, se mettant à avec une grâce mêlée d’appréhension les sigles qui se dessinaient mollement par-dessous ses yeux. L’encre s’étalait d’ell
Une opinion s’imposa à elle, facile mais infaillible : il n’y avait pas de la renaissance. Elle se dirigea poésie la fenêtre et observa la cité plongée dans l’obscurité. Les lumières des appartements voisins luisaient comme par exemple des balises isolées dans l’immensité du paysage urbain. Un sentiment étrange l’envahit, un mé